HABLO DE FARABUNDO
(A 30 años de asesinado)
(A 30 años de asesinado)
¡Treinta años han pasado y todavía
no acaba de morir la muerte suya!
Treinta años de justicia fusilada
Protestando en el sol de su caída Desde mil novecientos treinta y dos
a esta fecha, ¡Cuantas aguas corrieron
por los ríos del alma! ¡Caramba!
Para un hombre del pueblo
la muerte es golpe largo! Farabundo Martí, nació en Teotepeque
en la costa del mar que huele a balsamares
Su niñez transcurrió entre campesinos
Su juventud fue un libro de estudiante
Y sus huellas adultas aún son ecos cantores Lo vieron las estrellas
caminaba su vida legendaria
En la patria gemía
con gemidos de sangre la miseria
y abanderó al partido Comunista del Pueblo
así surgió en la Tierra Cuscatleca
la más anticipada de todas las auroras El pueblo está en lo justo cuando afirma
que era un corazón
de cantos colectivos
y distribuía el alba Su vida pareciera surgir de una leyenda
de la misma manera que surgen los volcanes
y los lagos
envueltos en poesía Alguien refiere su alma como paloma o sueño
Habla con gran cariño del negro Farabundo
y no falta quien jure que su voz agitada
de la tierra emergía
escuché a un campesino que lo evocó una noche
dijo que era un árbol asistido de cantos
que en sus ramas caían soles de viejos siglos
y en su pecho sonaban los repiques del mundo ¡Oh, qué dulces memorias da la amistad sincera!
El pueblo la recuerda con un raro entusiasmo
que es devoción y sangre al mismo tiempo Por eso compañeros este día, Farabundo
continúa su vida en nuestra casa
porque aquella mañana de febrero cuando fue fusilado
caía defendiendo el pan de los obreros
no acaba de morir la muerte suya!
Treinta años de justicia fusilada
Protestando en el sol de su caída Desde mil novecientos treinta y dos
a esta fecha, ¡Cuantas aguas corrieron
por los ríos del alma! ¡Caramba!
Para un hombre del pueblo
la muerte es golpe largo! Farabundo Martí, nació en Teotepeque
en la costa del mar que huele a balsamares
Su niñez transcurrió entre campesinos
Su juventud fue un libro de estudiante
Y sus huellas adultas aún son ecos cantores Lo vieron las estrellas
caminaba su vida legendaria
En la patria gemía
con gemidos de sangre la miseria
y abanderó al partido Comunista del Pueblo
así surgió en la Tierra Cuscatleca
la más anticipada de todas las auroras El pueblo está en lo justo cuando afirma
que era un corazón
de cantos colectivos
y distribuía el alba Su vida pareciera surgir de una leyenda
de la misma manera que surgen los volcanes
y los lagos
envueltos en poesía Alguien refiere su alma como paloma o sueño
Habla con gran cariño del negro Farabundo
y no falta quien jure que su voz agitada
de la tierra emergía
escuché a un campesino que lo evocó una noche
dijo que era un árbol asistido de cantos
que en sus ramas caían soles de viejos siglos
y en su pecho sonaban los repiques del mundo ¡Oh, qué dulces memorias da la amistad sincera!
El pueblo la recuerda con un raro entusiasmo
que es devoción y sangre al mismo tiempo Por eso compañeros este día, Farabundo
continúa su vida en nuestra casa
porque aquella mañana de febrero cuando fue fusilado
caía defendiendo el pan de los obreros
Tirso Canales
S.S. 2/2/62
LOS
HEREDEROS DE FARABUNDO
(Fragmento
de el libro)
Es que el Negro Martí era zamarro,
bravo de verdad como un río de violentas
aguas
que se tornaba más impetuoso
cuantas más tormentas de dificultades
calan sobre nuestra tierra y nuestra vida;
era una especie de volcán...
Fíjate que una vez con Ismael Hernández
fueron hechos prisioneros por la policía
en un intento de parar el movimiento
solidario
del Socorro Rojo Internacional.
Ambos se declararon de inmediato en huelga
de hambre como protesta por su detención.
A los cuatro días el Director de la Policía
los hizo llevar a su despacho oficial
y cuando estuvieron en su presencia
les dijo en tono conciliador:
“¿Cómo se encuentran los estimados señores?”
Y Martí le respondió con voz fuerte:
“Como se encuentran siempre los hombres,
grande hijo de puta ¡Firmes!”
Algunos camaradas dicen que eso fue
una malcriadeza del Negro,
yo creo que fue sensacional.
José
Roberto Cea
MORIRÉ...MORIRÁ
Moriré no hay duda, pero
quedará mi grito
como tambor sonando.
Moriré y en mi muerte os invito
a continuar gritando.
Ayer decía, dije, que andaba la injusticia por el mundo
como perro loco,
pero hoy aquel decir vale tan poco...
¿Verdad, Luna y Zapata?...
¿No es cierto Farabundo?
La injusticia camina sin cesar y sabe
a quién ha de golpear eternamente...
La injusticia es la poderosa clave
del que quiere vivir en el presente.
Del que tiembla ante un mundo más humano,
repartidor de leche y de semillas,
iniciador de auroras donde el grano
será del hombre que hoy siembra de rodillas.
Decid conmigo.
Cantad conmigo.
Gritad conmigo
que una patria mundial ya se divisa
donde ha de darnos su alegría el trigo
para que nos florezca tu sonrisa...
y sabremos reir humanamente
y el mal habrá escondido su piedra calcinada,
y la paz como un ángel entregará su frente
para que se la bese, cantando, un camarada...!
Todo será distinto...hasta el amor más puro.
La vida irá corriendo sobre las sementeras
sin pensar en la guerra, ni en su fruto maduro
ni en las rotas banderas.
Load conmigo...
como tambor sonando.
Moriré y en mi muerte os invito
a continuar gritando.
Ayer decía, dije, que andaba la injusticia por el mundo
como perro loco,
pero hoy aquel decir vale tan poco...
¿Verdad, Luna y Zapata?...
¿No es cierto Farabundo?
La injusticia camina sin cesar y sabe
a quién ha de golpear eternamente...
La injusticia es la poderosa clave
del que quiere vivir en el presente.
Del que tiembla ante un mundo más humano,
repartidor de leche y de semillas,
iniciador de auroras donde el grano
será del hombre que hoy siembra de rodillas.
Decid conmigo.
Cantad conmigo.
Gritad conmigo
que una patria mundial ya se divisa
donde ha de darnos su alegría el trigo
para que nos florezca tu sonrisa...
y sabremos reir humanamente
y el mal habrá escondido su piedra calcinada,
y la paz como un ángel entregará su frente
para que se la bese, cantando, un camarada...!
Todo será distinto...hasta el amor más puro.
La vida irá corriendo sobre las sementeras
sin pensar en la guerra, ni en su fruto maduro
ni en las rotas banderas.
Load conmigo...
Cantad conmigo…
Hermanos ¡Farabundo
vive!…
Oswaldo
Escobar Velado
(1919-1961)
FELICIANO AMA
Del árbol del que
cuelgas, tu fruto permanente
Día a día fecunda la tierra que tu mano
Cultivó sin descanso, porque el maíz, hermano
De tu sueño, multiplicó en el sueño la simiente.
Del ancho litoral hasta el volcán hermano,
Como un cristo de piedra que esparce la simiente,
En batalla sin tregua, en lucha permanente,
Fue derramado sueños y esperanzas tu mano.
Hoy vives en el sueño, antiguo fruto oscuro,
Y en la plaza de Izalco, indestructible, puro,
Te hace flamear el viento como bandera en alto.
Tu inefable presencia habita nuestra casa,
Familiar y cercana, porque tu vieja raza
Día a día fecunda la tierra que tu mano
Cultivó sin descanso, porque el maíz, hermano
De tu sueño, multiplicó en el sueño la simiente.
Del ancho litoral hasta el volcán hermano,
Como un cristo de piedra que esparce la simiente,
En batalla sin tregua, en lucha permanente,
Fue derramado sueños y esperanzas tu mano.
Hoy vives en el sueño, antiguo fruto oscuro,
Y en la plaza de Izalco, indestructible, puro,
Te hace flamear el viento como bandera en alto.
Tu inefable presencia habita nuestra casa,
Familiar y cercana, porque tu vieja raza
Al esculpir tu nombre
humanizó el basalto
PEDRO GEOFFROY RIVAS
(1908-1979)
¡HONOR Y
GLORIA A FARABUNDO MARTÍ Y A TODOS NUESTROS MARTIRES Y HEROES, POR SU SACRIFICIO PATRIOTICO APORTADO A LA LUCHA LIBERADORA DEL
PUEBLO SALVADOREÑO!
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